Je ne cherche pas à jouer la vieillesse.

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Les signes apparaissent ailleurs : dans les gestes, le rythme du corps, un regard qui passe de l'égarement à la joie, de l'angoisse à la naïveté, dans une langue déracinée, sans adresse mais habitée d’une survivance poétique.

La jeunesse du corps ne nie pas la vieillesse mais vient plutôt réveiller la présence invisible de cette vieille dame.

Le théâtre est pour moi le lieu de cet invisible. On y fait apparaître des présences qui n'existent pas ou plus.

Ce qui m'intéresse, c'est le moment où le regard du public bascule, où une situation ordinaire commence à être lue autrement : Coucoù prend son petit déjeuner. La biscotte craque. Le bruit prend de plus en plus de place. Le geste ralentit. Le temps s'étire. Le regard cherche quelqu'un qui n'est pas là. L’action devient le lieu d'une solitude immense.

C'est dans ces infimes glissements que se construit l'écriture de Coucoù. Une nappe blanche devient tour à tour voile de mariée, chiffon tablier, placenta, bébé ou écume... Elle disparaît comme peau de chagrin.

Nous n'utilisons aucun projecteur. Seules les lampes domestiques sculptent l'espace et font naître un univers nocturne où les choses n’existent que dans le contraste entre l'ombre et la lumière. Elles ne se contentent pas d'éclairer les souvenirs. Elles les font advenir.

Le réel glisse dans le passé, s'y déforme, puis réapparaît dans un présent transformé. Comme la mémoire, l'écriture de Coucoù est fragmentaire. Elle en adopte le fonctionnement. Elle est faite de manques où peuvent se loger nos imaginaires.

Elle n'invite pas à résoudre une énigme, mais à éprouver ce qui résiste encore lorsque les souvenirs se dérobent.

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Kristel Largis-Diaz