- Le Récit Manquant

Depuis mes vingt ans où j'ai découvert le théâtre, j'ai tracé un parcours d'interprète passionnant, engagé dans la vision artistique des metteurs en scène. Je n'envisageais pas encore de travailler sur mes propres créations, mais j'écrivais des textes dans des carnets ou j'inventais des petites formes au plateau pour mon épanouissement personnel.

Quand on devient grand, on ouvre ses albums. Je suis devenue mère et j'ai rouvert mes carnets de théâtre. Je me suis aperçue que ces impulsions créatives reflétaient de toute évidence mon identité artistique et mon rapport à l'intime. Elles résonnaient comme un adieu à quelque chose de profond et de secret dont j’ignorais encore le sens. J'ai ramassé un par un ces bouts de mémoire et je les ai serrés contre mon cœur. Mes années de jeunesse se sont écoulées, fossilisées dans des morceaux de théâtre comme les chapitres d'une vie. Petite, je voulais devenir archéologue.

Une première résidence a fait émerger de cette matière une vieille dame en proie à son passé et à sa mémoire défaillante. Il était évident que je parlais de ma grand-mère, atteinte de la maladie d’Alzheimer durant les dernières années de sa vie. D'origine espagnole, elle avait inventé une langue de déracinée et avait vécu une vie de labeur consacrée à son travail d'ouvrière et à sa famille de six enfants ; une héroïne du quotidien dont la ferveur religieuse semblait être le seul souffle de liberté. Née Carmen, appelée Coucoù par son mari, elle s’appelait Marie depuis sa naturalisation en 1975. Nous avions une tendresse particulière l'une pour l'autre, et j'aimais partager ses moments d’innocence ou de divagation. Ses souvenirs lointains restaient intacts, mais elle se perdait dans le présent et vivait le quotidien entre angoisse et exaltation. Souvent, elle disparaissait dans ses pensées et je me demandais à quoi elle pouvait bien rêver.

C'est cette porte imaginaire que nous allons ouvrir pour entrer dans la création. Je ne sais pas pourquoi mes grands-parents ont quitté l'Espagne franquiste dans les années 70. C'est un secret de famille à inventer...

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                - Constellation

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Tout comme Antonio Altarriba dans L'Aile Brisée, je retrace la vie de ma grand-mère à travers ses yeux, mais de mon point de vue. L'idée est de transformer cette introspection familiale en un travail de mémoire plus ambitieux, qui résonne avec l'histoire espagnole et son taiseux épisode franquiste. C'est un long fil dramatique à tisser entre la perte de la mémoire individuelle, la non-transmission de mon histoire familiale, et le mutisme imposé au peuple espagnol par la loi d’amnistie des crimes franquistes. À la manière des constellations philosophiques, l’écriture révèle les intrications, dénoue les nœuds systémiques et opère un travail de libération de la mémoire. Cette approche met également en lumière la condition d'une femme perçue avant tout comme une mère de famille par la société. L’Espagne a intériorisé un modèle patriarcal extrême de soumission, un modèle dans lequel, Coucoù évoluait et se réalisait malgré tout, dans les limites d'une religiosité morbide et inhibitrice. Cette femme n'a jamais rien choisi tout au long de sa vie, jusqu'à sa “mort de soif” en soins palliatifs...

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Je voudrais que Coucoù soit une exploration singulière de la manière dont la mémoire peut se dissoudre. L'idée est de capturer une expérience intime et de la rendre sensible pour le public, afin qu'il puisse non seulement saisir la réalité du déclin cognitif, mais aussi se connecter à un niveau plus profond avec les concepts de deuil et de mémoire.

Je voudrais que Coucoù soit un hommage lumineux et magique à tout ce qui nous quitte inévitablement au cours de la vie, l'oiseau incarnant enfin l'image transcendantale de ce dernier instant où défilent sous nos yeux les fragments d’une vie qui s'envole.

Kristel Largis Diaz